La dulce sensación de hacer las cosas que me gustan. The sweet tasty feeling of doing what I like. A doce sensação de fazer as coisas que eu gosto mais! La dolce e gustosa sensazione di fare ciò che mi piace.
lunes, septiembre 29, 2008
jueves, septiembre 25, 2008
jueves, agosto 28, 2008
Narnia Chronicles, the world within
A bounch of chapines jóvenes working under the direction of Carlos Argüello and StudioC created a good part of the digital frames of Narnia Chronicles.
To do so, even when all the circumstances are against, is a great job, I just want to honor Carlos and his team for the well done job, Guatemala can! YO CREO!
sábado, agosto 23, 2008
lunes, agosto 18, 2008
El Baile del Torito
Nuestro amigo Rudy Girón, autor de Antigua Daily Photo nos deleita con una foto diaria de la vida Antigüeña, hoy nos presenta el Baile del Torito, baile tradicional indígena, el famoso empedrado de las antañonas calles antigueñas y al fondo si no estoy mal, parece ser la Iglesia de San Pedro de Betancourt. Colores y tradiciones de una Guatemala profundamente Mística, "Alma de la Tierra".
ILKA nos sorprende otra vez con su Artículo sobre el Día de la Asunción
-¡Por si ya no te recordás te cuento que hoy es el día de la Virgen de la Asunción!
Esa frase, que escuchó durante una conversación telefónica dejó a Rosenda un saber amargo en el paladar.
Esa mañana había comprado una tarjeta telefónica con el costo de dos dólares para poder llamar desde un teléfono público y saludar a los de antaño a los que se encontraban en el otro lado, hacia el sur de la frontera, allá donde la primavera es eterna y se luce seductor al alma el lago más hermoso del mundo.
-Hoy es 15 de agosto: ¡cómo lo voy a olvidar! -Pensó Rosenda.
Se había levantado (como lo hacía todos los días) a las cinco de la mañana a preparar su desayuno y a alistarse para irse a trabajar, de almuerzo como casi siempre llevaba: tres tortillas frijoles fritos y lo que tuviera para añadirle.
Trabajaba desde hacía 8 años en el mismo lugar: limpiando los baños y recogiendo la basura de un centro comercial ubicado en una de las ciudades más prósperas y por lo mismo caras, del norte del país. Sin embargo su salario en poco había variado desde que ingresó a laborar. Asoleadas perpetuas en verano y frío espantoso en invierno la acompañaban cuando la nieve en caída libre la blanqueaba de pies a cabeza mientras ella recogía la basura en los estacionamientos.
Vida de emigrante; pensó. Vida de emigrante.
Trabajaba de lunes a domingo 12 horas diarias (casi siempre hacía horas extras) sin prestaciones laborales, carencia de seguro médico y todos esos minuciosos beneficios que la tierra pepena del tío Sam suprime a los indocumentados mientras ellos siguen las arduas tareas laborales, pasmados; conteniendo la respiración .
Ella, era una de esos miles que habían cruzado la frontera camuflajeados. Como actores de cine norteamericano, saltando cercos, nadando a ciegas y corriendo un maratón entre autopistas y nopales.
-¡Por si ya no te recordás te cuento que hoy es el día de la Virgen de la Asunción!
Esa frase se había vuelto canción en los pensamientos de Rosenda, le había hecho un surco entre la mollera y el occipucio. Mientras lavaba uno de los 23 inodoros, (en su trabajo) se desahogó, lloró a moco tendido. Cerró la puerta, bajó la tapa del inodoro y se sentó, se quitó los guantes plásticos de color amarillo, la mascarilla color celeste y agarró un titipuchal de papel que sacó de un aparato color blanco marca Kimberly Clark, que yacía ajustado a una de las parades; esa amontonazón le sirvió de pañuelo para limpiarse el sudor y sonarse las ventanas…
Se distrajo al ver que el sensor del inodoro automáticamente succionó el contenido que reposaba adentro. ¡Púchis éstos baños de aquí ya mero le limpian a uno la entre ceja!
Volvió hecha pistola a sus pensamientos.
Murmuró: -¿Qué si me recuerdo todavía? ¡Já!
Si el destierro no le provoca a uno amnesia, el emigrar no te produce Alzheimer. El emigrar decía (mientras que las lágrimas se deslizaban como gotas de rocío sobre su rostro oscuro), te abraza a las nostalgias y encima le amarra a uno el cordón umbilical al cuello y le hace nudo ciego en el corazón. Nada más eso.
No es posible olvidar, si vivimos soñando con los que dejamos de ver, de escuchar, de acariciar. Vivimos en éste país caminando en calles pobladas de extraños, que hablan idiomas y acentos diferentes, con costumbres y tradiciones ajenas a las nuestras, ajenas a la mía, ajenas a mi identidad.
Lo único que nos trae de vuelta a la realidad Rosenda es sentir el pulso en nuestro cuerpo y saber que somos guatemaltecos que allá al otro lado del horizonte en donde abundan las golondrinas y se come el pinol en escudilla, es en donde está nuestra tierra la que nos vio nacer y nos esperan los nuestros le decía un exprofesor de la USAC que desde hacía 17 años había emigrado y trabajaba como chofer de taxi, manejando entre las serpentinas calles amazónicas mientras su cabellera lentamente se poblaba de tonos grisáceos, dejó atrás su familia (esposa y cuatro hijos que estaban a punto de terminar su carrera en la universidad ) y llegó a lo que fué en antaño propiedad de los indios Dakotas, Lakotas y Cherokee entre otros...) al igual que Rosenda vivía sólo. Eran vecinos y eventualmente compartían en las noches nostálgicas uno que otro disco de marimba era entonces en esos instantes fugaces cuando la bruma de la soledad hacía de las suyas y afloraban sentimientos que salían despepitados; impotencia, dolor, desasociego. Se autoinvitaba la alucinación fastasmagórica , el ambiente lentamente (como la danza de El Paabanc) se poblaba de recuerdos y anécdotas.
Acompañada de una tasa de café guatemalteco y unas champurradas que sólo su forma le recordaba a las de la panadería de don Roberto en la aldea Las Crucitas, (malaya un mi zepelín decía) era en esas noches cuando Rosenda se permitía viajar de vuelta, que sus pensamientos se liberaban, flotaban y volaban a la vieja aldea de su juventud, durante horas se perdían entre sombras y claros, aparecían acolchonados entre las camas, como decoración en las paredes desnudas de adobe y bambú, como goteras detenidas en el aire provenientes de las las láminas de zinc, de vez en cuando como forma de gallinas inglesas que adornaban el patio, aromas, colores, voces y sonidos que se tranceaban entre las fronteras del tiempo y aparecían frescos ante la mirada atónita de su dueña que con aspaviento veía al chaquetero pasado desfilar en traje de gala sobre la alfombra de la sala de su apartamento.
-¿Qué si recordamos Rosenda?- La interrumpió el elocuente profesor y su ronca voz la hizo aterrizar de sopapo a la realidad.
¡Si los recuerdos los llevamos pegados como piel en nuestra alma y los días no fueran días si la frialdad del tiempo nos los hubiera robado!
Así es querido maestro, le secundaba Rosenda con los ojos húmedos y las sonrisa perdida en alguna esquina de la casa que la esperaba impaciente, así es: vivimos en el presente y respiramos a través del pasado que es lo único que nos mantiene vivos.
Rosen le dijo el profesor: no hay ninguna fecha importante que se le pase por alto al emigrante que radica fuera de la tibieza de su terruño, al contrario las recuerdan, las viven, las sufren y las lloran mientras están trabajando como bestias en: fábricas, campos, casas, calles, no hay celebración alguna que no la resienta su corazón y aflore convertido en lágrimas el dolor que provoca el sacrificio.
El que emigra carga a mecapal las memorias, el presente y los sueños en el mismo tercio de leña que nunca se quita ni para descansar, mientras que las astillas del tiempo van dejando marca en su espalda: cansada, sudada a punto de sucumbir pero no se da por vencido porque allá en donde los celajes mágicos alucinan los sentidos, tienen hijos que necesitan asistir a la escuela, tienen que lograr cercar su terrenito, porque allá necesitan los suyos frijolitos parados y tortilla para comer: y eso, eso no lo podría hacer si no trabajara envuelto entre humillaciones y agravios que son el pan nuestro del emigrante.
¿Qué si recordamos? ¿Acaso ellos ya nos olvidaron?
Ilka Oliva
Agosto 18 de 2008.
Illinois, Estados Unidos.
Esa frase, que escuchó durante una conversación telefónica dejó a Rosenda un saber amargo en el paladar.
Esa mañana había comprado una tarjeta telefónica con el costo de dos dólares para poder llamar desde un teléfono público y saludar a los de antaño a los que se encontraban en el otro lado, hacia el sur de la frontera, allá donde la primavera es eterna y se luce seductor al alma el lago más hermoso del mundo.
-Hoy es 15 de agosto: ¡cómo lo voy a olvidar! -Pensó Rosenda.
Se había levantado (como lo hacía todos los días) a las cinco de la mañana a preparar su desayuno y a alistarse para irse a trabajar, de almuerzo como casi siempre llevaba: tres tortillas frijoles fritos y lo que tuviera para añadirle.
Trabajaba desde hacía 8 años en el mismo lugar: limpiando los baños y recogiendo la basura de un centro comercial ubicado en una de las ciudades más prósperas y por lo mismo caras, del norte del país. Sin embargo su salario en poco había variado desde que ingresó a laborar. Asoleadas perpetuas en verano y frío espantoso en invierno la acompañaban cuando la nieve en caída libre la blanqueaba de pies a cabeza mientras ella recogía la basura en los estacionamientos.
Vida de emigrante; pensó. Vida de emigrante.
Trabajaba de lunes a domingo 12 horas diarias (casi siempre hacía horas extras) sin prestaciones laborales, carencia de seguro médico y todos esos minuciosos beneficios que la tierra pepena del tío Sam suprime a los indocumentados mientras ellos siguen las arduas tareas laborales, pasmados; conteniendo la respiración .
Ella, era una de esos miles que habían cruzado la frontera camuflajeados. Como actores de cine norteamericano, saltando cercos, nadando a ciegas y corriendo un maratón entre autopistas y nopales.
-¡Por si ya no te recordás te cuento que hoy es el día de la Virgen de la Asunción!
Esa frase se había vuelto canción en los pensamientos de Rosenda, le había hecho un surco entre la mollera y el occipucio. Mientras lavaba uno de los 23 inodoros, (en su trabajo) se desahogó, lloró a moco tendido. Cerró la puerta, bajó la tapa del inodoro y se sentó, se quitó los guantes plásticos de color amarillo, la mascarilla color celeste y agarró un titipuchal de papel que sacó de un aparato color blanco marca Kimberly Clark, que yacía ajustado a una de las parades; esa amontonazón le sirvió de pañuelo para limpiarse el sudor y sonarse las ventanas…
Se distrajo al ver que el sensor del inodoro automáticamente succionó el contenido que reposaba adentro. ¡Púchis éstos baños de aquí ya mero le limpian a uno la entre ceja!
Volvió hecha pistola a sus pensamientos.
Murmuró: -¿Qué si me recuerdo todavía? ¡Já!
Si el destierro no le provoca a uno amnesia, el emigrar no te produce Alzheimer. El emigrar decía (mientras que las lágrimas se deslizaban como gotas de rocío sobre su rostro oscuro), te abraza a las nostalgias y encima le amarra a uno el cordón umbilical al cuello y le hace nudo ciego en el corazón. Nada más eso.
No es posible olvidar, si vivimos soñando con los que dejamos de ver, de escuchar, de acariciar. Vivimos en éste país caminando en calles pobladas de extraños, que hablan idiomas y acentos diferentes, con costumbres y tradiciones ajenas a las nuestras, ajenas a la mía, ajenas a mi identidad.
Lo único que nos trae de vuelta a la realidad Rosenda es sentir el pulso en nuestro cuerpo y saber que somos guatemaltecos que allá al otro lado del horizonte en donde abundan las golondrinas y se come el pinol en escudilla, es en donde está nuestra tierra la que nos vio nacer y nos esperan los nuestros le decía un exprofesor de la USAC que desde hacía 17 años había emigrado y trabajaba como chofer de taxi, manejando entre las serpentinas calles amazónicas mientras su cabellera lentamente se poblaba de tonos grisáceos, dejó atrás su familia (esposa y cuatro hijos que estaban a punto de terminar su carrera en la universidad ) y llegó a lo que fué en antaño propiedad de los indios Dakotas, Lakotas y Cherokee entre otros...) al igual que Rosenda vivía sólo. Eran vecinos y eventualmente compartían en las noches nostálgicas uno que otro disco de marimba era entonces en esos instantes fugaces cuando la bruma de la soledad hacía de las suyas y afloraban sentimientos que salían despepitados; impotencia, dolor, desasociego. Se autoinvitaba la alucinación fastasmagórica , el ambiente lentamente (como la danza de El Paabanc) se poblaba de recuerdos y anécdotas.
Acompañada de una tasa de café guatemalteco y unas champurradas que sólo su forma le recordaba a las de la panadería de don Roberto en la aldea Las Crucitas, (malaya un mi zepelín decía) era en esas noches cuando Rosenda se permitía viajar de vuelta, que sus pensamientos se liberaban, flotaban y volaban a la vieja aldea de su juventud, durante horas se perdían entre sombras y claros, aparecían acolchonados entre las camas, como decoración en las paredes desnudas de adobe y bambú, como goteras detenidas en el aire provenientes de las las láminas de zinc, de vez en cuando como forma de gallinas inglesas que adornaban el patio, aromas, colores, voces y sonidos que se tranceaban entre las fronteras del tiempo y aparecían frescos ante la mirada atónita de su dueña que con aspaviento veía al chaquetero pasado desfilar en traje de gala sobre la alfombra de la sala de su apartamento.
-¿Qué si recordamos Rosenda?- La interrumpió el elocuente profesor y su ronca voz la hizo aterrizar de sopapo a la realidad.
¡Si los recuerdos los llevamos pegados como piel en nuestra alma y los días no fueran días si la frialdad del tiempo nos los hubiera robado!
Así es querido maestro, le secundaba Rosenda con los ojos húmedos y las sonrisa perdida en alguna esquina de la casa que la esperaba impaciente, así es: vivimos en el presente y respiramos a través del pasado que es lo único que nos mantiene vivos.
Rosen le dijo el profesor: no hay ninguna fecha importante que se le pase por alto al emigrante que radica fuera de la tibieza de su terruño, al contrario las recuerdan, las viven, las sufren y las lloran mientras están trabajando como bestias en: fábricas, campos, casas, calles, no hay celebración alguna que no la resienta su corazón y aflore convertido en lágrimas el dolor que provoca el sacrificio.
El que emigra carga a mecapal las memorias, el presente y los sueños en el mismo tercio de leña que nunca se quita ni para descansar, mientras que las astillas del tiempo van dejando marca en su espalda: cansada, sudada a punto de sucumbir pero no se da por vencido porque allá en donde los celajes mágicos alucinan los sentidos, tienen hijos que necesitan asistir a la escuela, tienen que lograr cercar su terrenito, porque allá necesitan los suyos frijolitos parados y tortilla para comer: y eso, eso no lo podría hacer si no trabajara envuelto entre humillaciones y agravios que son el pan nuestro del emigrante.
¿Qué si recordamos? ¿Acaso ellos ya nos olvidaron?
Ilka Oliva
Agosto 18 de 2008.
Illinois, Estados Unidos.
domingo, agosto 10, 2008
sábado, agosto 02, 2008
martes, julio 08, 2008
jueves, julio 03, 2008
miércoles, junio 25, 2008
miércoles, junio 18, 2008
jueves, junio 12, 2008
Kolhn, Colonia, Cologne, Alemania, Germany, Deutschland
va. Una lindísima foto panorámica de Colonia, desde el Rhin, A beautiful panoramic view of Cologne from the River Rhin.
lunes, junio 09, 2008
Simply incredible, the biggest drawing in the world
Me da igual que pueda tratarse de marketing viral o cualquier otro montaje similar, lo importante es que la idea, como tal, me encanta. En teoría, el “experimento” artístico se llevó a cabo, aunque eso también es lo de menos de manera increíble. No se trata de nada nuevo, porque sólo es una manera de llevar al límite lo que se conoce como GPS Drawing.
Se toma un GPS adaptado adecuadamente para este trabajo. Con este aparato, aprovechando la ayuda de la empresa de transportes DHL, se diseña una ruta a lo largo del globo, siguiendo rutas de entregas de la compañía, para trazar un dibujo. ¡Vaya dibujo! El GPS, recorriendo todo el globo, registra el recorrido que, una vez completado el viaje, se convertirá en un dibujo sobre un mapa. El resultado es divertido y sorprendente, nada más y nada menos que un retrato de la persona que puso en marcha la idea. En total, 55 días de viaje a través de 62 países y 110.664 kilómetros de recorrido. Buena publicidad para DHL, veamos el resultado:
It doesn’t matter, is all the same to me that it could be a question of viral marketing or any other similar montage, the important thing is that, I am really impressed with the idea. Theoretically, the artistic "experiment" was carried out with the help of DHL Courier services. It is not a question of anything new, because only it is a way of taking to the limit what is known as GPS (GLOBAL POSITIONING SYSTEM) Drawing.
The guy takes a GPS adapted for this work. With this device, a route was designed along the globe thru routes of couriers of the company, to draw the image. The GPS crossing the whole globe, registers the tour that, once completed the trip, became (so impresionado, should I said) a drawing on a map. nothing more or less than a portrait of the person who started the idea. 55 days of trip across 62 countries and 110.664 kilometers of tour. Good advertising for DHL, check it out:
para mayores detalles visitar: More details at http://biggestdrawingintheworld.com/
sábado, junio 07, 2008
Mi 6th. trip! Kohln, Bohn and Gummersbach
It was so good to take a train running parallel to the Rhin, instead of flying half hour from Frankfurt to Kohln, that trip permit me to know the vineyards of Peter Blum!!!
jueves, junio 05, 2008
martes, junio 03, 2008
Acerca del trístemente célebre TONCONTÍN
Copio el artículo de Fabricio Estrada que llegó a mi correo, llamado ¿por quién doblan las campanas, Toncontín?
¿Por quién doblan las campanas, Toncontín?
Existen realidades concretas, que pese a ser parte del mundo
intangible de la imaginación, se convierten en hechos casi
consumados, en patrimonio cotidiano de la intuición, en ley con alas
de rumor.
Antes que el vuelo 390 se estrellara con su dramático desenlace,
todos los capitalinos o visitantes que llegábamos al Toncontín con
los nervios a ras de cielo, habíamos visto, en cada uno de los
aterrizajes o despegues, la misma escena que ahora reproduce la
prensa y la TV; incluso, en una especie de juego para videntes,
llegamos incluso a calcular el dónde y cómo caería el avión marcado
por el hado, si caía encima de las casas, de los carros o se inmolaba
solitario al inicio de la pista. Me atrevo a decir que muchos de los
turistas internos que cada domingo se plantaban en paseo familiar a
observar los aterrizajes, manejaban esa cábala del morbo más
escondido en el que se revelaba por fin el accidente esperado "¡Qué
te dije! ¡Qué te dije! ¡Viste que te dije que se iba a estrellar!"
En ese juego de vidas valiosísimas se pasaron décadas enteras y los
vuelos votivos fueron sucediéndose uno trás otro, como si el riesgo
hubiera sido la bandera turística elegida para promocionar a
Tegucigalpa.
El vuelo 390 de Taca parece ser la última campanada para una ciudad
que comienza su declive real -así como lo habíamos intuido muchas
veces- para dar paso a la visionaria San Pedro Sula, la ciudad que
desde 1921 viene promoviéndose como la auténtica primera ciudad de
Honduras, con méritos sobradísismos, con un empuje inigualable por
ningún centro urbano de nuestro territorio.
¿Y qué tiene que ver San Pedro Sula con el vuelo 390? ¡Pues todo! El
390 ha venido a ser el número de la lotería largamente esperado para
la pujante ciudad del Valle de Sula, porque no hay ciudad que se
precie de ser la "Primera Ciudad" de un país sin un aeropuerto
internacional en su haber. Es decir, la mejor carta "magnética" que
tenía Tegucigalpa para atraer -aunque sea forzosamente- a visitantes
de paso o empresarios, era el trístemente célebre Toncontín.
Retomo las palabras del Doctor Rodolfo Pastor Fasquelle -mis
disculpas si un nuevo aeropuerto lo convoca de nuevo a estas lides-
que en su agudo ensayo "Mito, origen y destino social del sampedrano"
(Revista Galatea, abril,1999), nos adelantaba:
"Muchos ven con resentimiento y suspicacia el que San Pedro tenga
trabajo para la gente, que se les paga más del doble de lo que paga
incluso en las ciudades del interior. Saben que "éste es otro país".
Temen las pretensiones hegemónicas de los grupos económicos locales
en expansión. Intuyen que el poder se desplaza también y que la
concentración de riquezas supone un eventual desplazamiento de los
ejes de poder. Temen Santa Rosa, la Ceiba, sobretodo teme
Tegucigalpa. valiéndose de cualquier testimonio, no importa cuán
fragmentario, los intelectuales orgánicos del interior representan a
los sampedranos como "extranjeros" o extranjerizantes. Quisieran que
fuesen "más hondureños", es decir más criollos y lentos, parecidos a
ellos y, en el fondo, también menos sampedranos: prósperos y
diferentes, menos orgullosos, idénticos a sí mismos y seguros frente
al exterior, como me hizo ver alguna vez el doctor Valerio. Esa
contradicción se disipará por sí sola".
"La dinámica histórica -continúa el doctor Fasquelle- obliga, en
cambio, a encontrar una nueva forma urbana de ser comunidad. para
alcanzar la cohesión de una comunidad y redondear su personalidad,
San Pedro debe partir de su tradición propia, asimilar el cambio y
trazarse una ruta. Contra resentimientos internos y externos debe
garantizar oportunidades mediante un crecimiento sostenido y, para
ese fin, articular su región y constituir su "Liga del Norte" con los
doce municipios más cercanos, apoyándolos, integrándolos en una red,
hermanándose con ellos para impedir que los lastre un interior
empobrecido."
¡Y vaya pobreza la que nos quedará con el adiós a Toncontín! ¡Vaya
lastre!: una ciudad exclusivamente burocrática y con las vias
colapsadas, absoluta deficiencia de servicios públicos, criminalidad
galopante, infraestructura de remiendos y urgencias...bueno, las
taras de una ciudad sin ton ni son, a menos que los políticos que
llegan a la alcaldía reinventen una hegemonía urbano-cultural
diferente y que los empresarios que no se trasladen para Comayagua
o/y seguramente para San Pedro Sula, levanten los cimientos de una
nueva visión comercial libre de los tentáculos del partidismo
prepotente, lejos de aquellos tiempos - es decir, hace unos días
antes del 30 de mayo del 2008- en que Tegucigalpa acaparaba
displicentemente las funciones neurálgicas del país.
La evacuación de Tegucigalpa ha comenzado, los que quedemos tendremos
que reinventarnos, que no quede la menor duda, así como lo hacen los
paisanos que en estos momentos, ponen su chiclera y sus hot dogs
alrededor de la feria que se ha organizado alrededor de los restos
del avión.
Cuento del avión que nunca regresó
¡El avión jefe, el avión!
(Tatú – The Island Fantasy)
I
Para entonces
los aviones os habrán cortado las manos.
El cielo caerá como un pañuelo
y las rutas, serán borradas por los motores.
Eso lo pienso ahora
que veo estremecerse los fuselajes,
cuando se agazapan las montañas
y los pájaros se vuelven invisibles.
Tegucigalpa, es el risco más lejano,
en ella anidan serpientes aladas
y San Jorge se ha inventado las suyas.
Los aviones son miopes
los aviones tiemblan al mirarnos de frente.
¿Y a qué vendrán a esta ciudad
que siempre está diciendo adiós?
Cuando cruza un avión,
Tegucigalpa entera se detiene para decirle adiós.
Las familias corren al final de la pista
en un afán de accidente y fantasías de cisnes.
Los aviones van de paso
huyendo de nuestro adiós.
(Fabricio Estrada, Poemas en Onda Corta, 2008)
¿Por quién doblan las campanas, Toncontín?
Existen realidades concretas, que pese a ser parte del mundo
intangible de la imaginación, se convierten en hechos casi
consumados, en patrimonio cotidiano de la intuición, en ley con alas
de rumor.
Antes que el vuelo 390 se estrellara con su dramático desenlace,
todos los capitalinos o visitantes que llegábamos al Toncontín con
los nervios a ras de cielo, habíamos visto, en cada uno de los
aterrizajes o despegues, la misma escena que ahora reproduce la
prensa y la TV; incluso, en una especie de juego para videntes,
llegamos incluso a calcular el dónde y cómo caería el avión marcado
por el hado, si caía encima de las casas, de los carros o se inmolaba
solitario al inicio de la pista. Me atrevo a decir que muchos de los
turistas internos que cada domingo se plantaban en paseo familiar a
observar los aterrizajes, manejaban esa cábala del morbo más
escondido en el que se revelaba por fin el accidente esperado "¡Qué
te dije! ¡Qué te dije! ¡Viste que te dije que se iba a estrellar!"
En ese juego de vidas valiosísimas se pasaron décadas enteras y los
vuelos votivos fueron sucediéndose uno trás otro, como si el riesgo
hubiera sido la bandera turística elegida para promocionar a
Tegucigalpa.
El vuelo 390 de Taca parece ser la última campanada para una ciudad
que comienza su declive real -así como lo habíamos intuido muchas
veces- para dar paso a la visionaria San Pedro Sula, la ciudad que
desde 1921 viene promoviéndose como la auténtica primera ciudad de
Honduras, con méritos sobradísismos, con un empuje inigualable por
ningún centro urbano de nuestro territorio.
¿Y qué tiene que ver San Pedro Sula con el vuelo 390? ¡Pues todo! El
390 ha venido a ser el número de la lotería largamente esperado para
la pujante ciudad del Valle de Sula, porque no hay ciudad que se
precie de ser la "Primera Ciudad" de un país sin un aeropuerto
internacional en su haber. Es decir, la mejor carta "magnética" que
tenía Tegucigalpa para atraer -aunque sea forzosamente- a visitantes
de paso o empresarios, era el trístemente célebre Toncontín.
Retomo las palabras del Doctor Rodolfo Pastor Fasquelle -mis
disculpas si un nuevo aeropuerto lo convoca de nuevo a estas lides-
que en su agudo ensayo "Mito, origen y destino social del sampedrano"
(Revista Galatea, abril,1999), nos adelantaba:
"Muchos ven con resentimiento y suspicacia el que San Pedro tenga
trabajo para la gente, que se les paga más del doble de lo que paga
incluso en las ciudades del interior. Saben que "éste es otro país".
Temen las pretensiones hegemónicas de los grupos económicos locales
en expansión. Intuyen que el poder se desplaza también y que la
concentración de riquezas supone un eventual desplazamiento de los
ejes de poder. Temen Santa Rosa, la Ceiba, sobretodo teme
Tegucigalpa. valiéndose de cualquier testimonio, no importa cuán
fragmentario, los intelectuales orgánicos del interior representan a
los sampedranos como "extranjeros" o extranjerizantes. Quisieran que
fuesen "más hondureños", es decir más criollos y lentos, parecidos a
ellos y, en el fondo, también menos sampedranos: prósperos y
diferentes, menos orgullosos, idénticos a sí mismos y seguros frente
al exterior, como me hizo ver alguna vez el doctor Valerio. Esa
contradicción se disipará por sí sola".
"La dinámica histórica -continúa el doctor Fasquelle- obliga, en
cambio, a encontrar una nueva forma urbana de ser comunidad. para
alcanzar la cohesión de una comunidad y redondear su personalidad,
San Pedro debe partir de su tradición propia, asimilar el cambio y
trazarse una ruta. Contra resentimientos internos y externos debe
garantizar oportunidades mediante un crecimiento sostenido y, para
ese fin, articular su región y constituir su "Liga del Norte" con los
doce municipios más cercanos, apoyándolos, integrándolos en una red,
hermanándose con ellos para impedir que los lastre un interior
empobrecido."
¡Y vaya pobreza la que nos quedará con el adiós a Toncontín! ¡Vaya
lastre!: una ciudad exclusivamente burocrática y con las vias
colapsadas, absoluta deficiencia de servicios públicos, criminalidad
galopante, infraestructura de remiendos y urgencias...bueno, las
taras de una ciudad sin ton ni son, a menos que los políticos que
llegan a la alcaldía reinventen una hegemonía urbano-cultural
diferente y que los empresarios que no se trasladen para Comayagua
o/y seguramente para San Pedro Sula, levanten los cimientos de una
nueva visión comercial libre de los tentáculos del partidismo
prepotente, lejos de aquellos tiempos - es decir, hace unos días
antes del 30 de mayo del 2008- en que Tegucigalpa acaparaba
displicentemente las funciones neurálgicas del país.
La evacuación de Tegucigalpa ha comenzado, los que quedemos tendremos
que reinventarnos, que no quede la menor duda, así como lo hacen los
paisanos que en estos momentos, ponen su chiclera y sus hot dogs
alrededor de la feria que se ha organizado alrededor de los restos
del avión.
Cuento del avión que nunca regresó
¡El avión jefe, el avión!
(Tatú – The Island Fantasy)
I
Para entonces
los aviones os habrán cortado las manos.
El cielo caerá como un pañuelo
y las rutas, serán borradas por los motores.
Eso lo pienso ahora
que veo estremecerse los fuselajes,
cuando se agazapan las montañas
y los pájaros se vuelven invisibles.
Tegucigalpa, es el risco más lejano,
en ella anidan serpientes aladas
y San Jorge se ha inventado las suyas.
Los aviones son miopes
los aviones tiemblan al mirarnos de frente.
¿Y a qué vendrán a esta ciudad
que siempre está diciendo adiós?
Cuando cruza un avión,
Tegucigalpa entera se detiene para decirle adiós.
Las familias corren al final de la pista
en un afán de accidente y fantasías de cisnes.
Los aviones van de paso
huyendo de nuestro adiós.
(Fabricio Estrada, Poemas en Onda Corta, 2008)
lunes, junio 02, 2008
More Toncontin, Tegucigalpa Honduras
Government authorities had decided to move the International Airport to somewhere else, this is such a shame, they have 7 dead people on their backs, just because there were no sparks over the gasoline, just think what a nightmare it would be if gasoline explodes. What a shame.
It remembers me Mr. Fritz García Gallont in charge of the Transmetro works in Guatemala, who decided in December 2007 to turn down all walking bridges over Calzada Aguilar Batres leaving 17 families with "atropellados" just because a "miss planned procedures" at the superficial metro constructions, what a shame.
domingo, junio 01, 2008
Toncontin, Tegucigalpa and the Taca Affair
A big bunch of people puts a sticker in their cars after leaving Toncontín Airport at Tegucigalpa, Honduras, it says "I survived Toncontín".
Pictures TOMORROW
martes, mayo 27, 2008
Políticos pierden de vista su realidad circundante
En una lista de correos a la que estoy suscrito, el día de hoy una paisana, Ilka Oliva, que vive en la hermosa ciudad de los vientos, escribió un artículo que encierra, en palabras muy chapinas, lo que pasa hoy en nuestro país, con su permiso tengo el gusto de reproducirlo para mis lectores.
Espero sus comentarios
De a vara y un tostón en las horas pico.
Cantan los gallos en la fría madrugada de un día como tantos otros:
simple, gris y descolorido en la vida de la plebe; una jornada
laboral más se anuncia.
Cansado se levanta el trabajador, con el sueño pegado en la piel, el
ardor de ojos, el dolor de los callos en los pies, con las tripas
chillando de hambre y los sueños olvidados entre la congoja de la
triste realidad.
Poco a poco se van encendiendo las luces de las casas y se escucha el
movimiento de la población: las jarrillas despeltradas que llevan
hirviendo en sus entrañas el bagazo que venden por café en las
tiendas, en la mesa se estiran las conchas, cachitos, hojaldras,
champurradas y los franceses con huevos revueltos y frijoles parados,
las tortillas con sal para los más desvalidos. Suenan las
palanganadas de agua en los patios, donde la gente se baña con el
agua fría que sacan de aquellos toneles oxidados bajo el sereno
mientras se restriegan con el jabón de coche y el paishte que hacen
de los costales, porque ya no les alcanza el pisto para comprar de
otra clase.
Una jornada laboral más se anuncia.
El cielo empieza a teñirse de luz, el sonido de los motores
arrancados de las "burras" listas para transitar por y en las sucias
calles rucas de la ciudad.
Hacia allá se dirige el tumulto de gente, a la parada de buses, con
la esperanza de hoy sí agarrar lugar, de poder subirse, colgarse
treparse, encaramarse, apercollarse en la burra. Con el tilichero de
cachivaches amontonados y empiernados para que no cambien (como por
arte de magia) de dueño. Hedentina profunda a chilacazo aromatiza
aquel despeñadero de sudores. Sentados en los puros esqueletos de los
tubos (porque los sillones caducaron) van las señoras embarazadas,
las abuelitas y todo aquel macizo caballero que no sede el lugar por
falta de cortesía a la persona que realmente lo necesita. Suertudos
aquellos chispudos que logran ser uno de los 100 pasajeros que
amontonan, arrejuntan y apelmazan los ayudantes con tal de ganarse
sus lenes extra en las horas pico sin medir ni prevenir consecuencias.
¿Cómo es posible que esos incachables quieran zocarlos nuevamente?
Los hijos perdidos de la llorona se agarran de la casaca de que subió
la gasolina para poder ensartar al pueblo pasmado, arrodillado,
acurrucado y mal juzgado de Guatemala. Cansado ya de tanto luchar,
haciendo como que camina porque en realidad va gateando, cuesta
arriba y rodando en las peñas, buscando un camino que los saque de la
inmundicia de tener que vivir el día a día cantineando a la misma
tragedia.
De a vara y un tostón en las horas pico, y el resto del día sigue
igual. ¡Qué de a sombrero! Esos dueños del transporte urbano, si que
joden de verdad nos vieron las caras de majes, como la gran diabla me
puse cuando leí sus excusas: es que el mantenimiento de las
camionetas, que la gasolina subió. Lo que pasa es que ya quieren
cambiar el carro del año pasado por el del 2,009. Lo que sucede es
que les pican las bolsas del pantalón pidiendo andar con la marmaja
todas creídas, se dan color de ser tranceros, de que el trueque está
bien hecho con los firmantes de la nueva ley. Éstos se surten al
pueblo asaltandoló, sangrándolo, poniéndole con tortilla tiesa,
mientras que los otros sólo reciben el morralito lleno, micha y micha
van los chaqueteros.
En la tele… los vi con sus tacuches rascuaches, anunciando la noticia
de la nueva embrocada que nos dieron, no se cansan de andar cucando
al pueblo, no se cansan de ser shutes y tratar de sacar tajada.
¿Acaso se le da ribete en las horas pico en los trabajos? Se le
remunera el efectivo cuando por causa del agonizamiento y porterior
fallecimiento de la burra en que se transportaba tuvo que soltar
prenda para poder subirse a otra y así llegar tarde pero llegar al
fin el trabajo?
¿Se le paga al trabajador un bono cuando por causa del aumento de los
precios de la canasta básica ya no puede comprar azúcar y utiliza en
su lugar raspadura?
Son trastales los que hacen cuando les picó el cutete a esos
cashpianes de la ciguanaba y se les ocurrió en la goma del día lunes
proponer y firmar leyes que sólo funcionan para ellos.
Dundos dejan los bolsillos del pueblo.
Y cuando la plebe quiere sacar un poco el pescuezo, asoma la shola,
estira el choreque, suelta la lengua lo acusan de bochinchero, de
marero, de quema llantas, de no sé qué otras tantas cosas y de puro
gusto los mandan de vacaciones (con conecte con la chonta por
supuesto) al hotel cinco estrellas de Pavón.
No, no, no nos salgan ahora con sus once ovejas...
¿Esperan que el desgarro e insolencia que causan sus acciones peguen
en una mejía y que reboten en la otra? ¿Que dejen el cachete morado y
que la gente no intente quitarse el cuentazo? Pues se toparon, porque
el amanecer está cerca y el día va aclarear, no juzguen las acciones
que ustedes mismos han provocado, querían respuestas pues la están
teniendo, no protesten ni se hagan los mártires debido a las
millonarias pérdidas que se produjeron con los bloqueos en las
carreteras.
¡No nos tienten porque van a encontrar a su tata!"
Firma: Ilka Oliva
Espero sus comentarios
De a vara y un tostón en las horas pico.
Cantan los gallos en la fría madrugada de un día como tantos otros:
simple, gris y descolorido en la vida de la plebe; una jornada
laboral más se anuncia.
Cansado se levanta el trabajador, con el sueño pegado en la piel, el
ardor de ojos, el dolor de los callos en los pies, con las tripas
chillando de hambre y los sueños olvidados entre la congoja de la
triste realidad.
Poco a poco se van encendiendo las luces de las casas y se escucha el
movimiento de la población: las jarrillas despeltradas que llevan
hirviendo en sus entrañas el bagazo que venden por café en las
tiendas, en la mesa se estiran las conchas, cachitos, hojaldras,
champurradas y los franceses con huevos revueltos y frijoles parados,
las tortillas con sal para los más desvalidos. Suenan las
palanganadas de agua en los patios, donde la gente se baña con el
agua fría que sacan de aquellos toneles oxidados bajo el sereno
mientras se restriegan con el jabón de coche y el paishte que hacen
de los costales, porque ya no les alcanza el pisto para comprar de
otra clase.
Una jornada laboral más se anuncia.
El cielo empieza a teñirse de luz, el sonido de los motores
arrancados de las "burras" listas para transitar por y en las sucias
calles rucas de la ciudad.
Hacia allá se dirige el tumulto de gente, a la parada de buses, con
la esperanza de hoy sí agarrar lugar, de poder subirse, colgarse
treparse, encaramarse, apercollarse en la burra. Con el tilichero de
cachivaches amontonados y empiernados para que no cambien (como por
arte de magia) de dueño. Hedentina profunda a chilacazo aromatiza
aquel despeñadero de sudores. Sentados en los puros esqueletos de los
tubos (porque los sillones caducaron) van las señoras embarazadas,
las abuelitas y todo aquel macizo caballero que no sede el lugar por
falta de cortesía a la persona que realmente lo necesita. Suertudos
aquellos chispudos que logran ser uno de los 100 pasajeros que
amontonan, arrejuntan y apelmazan los ayudantes con tal de ganarse
sus lenes extra en las horas pico sin medir ni prevenir consecuencias.
¿Cómo es posible que esos incachables quieran zocarlos nuevamente?
Los hijos perdidos de la llorona se agarran de la casaca de que subió
la gasolina para poder ensartar al pueblo pasmado, arrodillado,
acurrucado y mal juzgado de Guatemala. Cansado ya de tanto luchar,
haciendo como que camina porque en realidad va gateando, cuesta
arriba y rodando en las peñas, buscando un camino que los saque de la
inmundicia de tener que vivir el día a día cantineando a la misma
tragedia.
De a vara y un tostón en las horas pico, y el resto del día sigue
igual. ¡Qué de a sombrero! Esos dueños del transporte urbano, si que
joden de verdad nos vieron las caras de majes, como la gran diabla me
puse cuando leí sus excusas: es que el mantenimiento de las
camionetas, que la gasolina subió. Lo que pasa es que ya quieren
cambiar el carro del año pasado por el del 2,009. Lo que sucede es
que les pican las bolsas del pantalón pidiendo andar con la marmaja
todas creídas, se dan color de ser tranceros, de que el trueque está
bien hecho con los firmantes de la nueva ley. Éstos se surten al
pueblo asaltandoló, sangrándolo, poniéndole con tortilla tiesa,
mientras que los otros sólo reciben el morralito lleno, micha y micha
van los chaqueteros.
En la tele… los vi con sus tacuches rascuaches, anunciando la noticia
de la nueva embrocada que nos dieron, no se cansan de andar cucando
al pueblo, no se cansan de ser shutes y tratar de sacar tajada.
¿Acaso se le da ribete en las horas pico en los trabajos? Se le
remunera el efectivo cuando por causa del agonizamiento y porterior
fallecimiento de la burra en que se transportaba tuvo que soltar
prenda para poder subirse a otra y así llegar tarde pero llegar al
fin el trabajo?
¿Se le paga al trabajador un bono cuando por causa del aumento de los
precios de la canasta básica ya no puede comprar azúcar y utiliza en
su lugar raspadura?
Son trastales los que hacen cuando les picó el cutete a esos
cashpianes de la ciguanaba y se les ocurrió en la goma del día lunes
proponer y firmar leyes que sólo funcionan para ellos.
Dundos dejan los bolsillos del pueblo.
Y cuando la plebe quiere sacar un poco el pescuezo, asoma la shola,
estira el choreque, suelta la lengua lo acusan de bochinchero, de
marero, de quema llantas, de no sé qué otras tantas cosas y de puro
gusto los mandan de vacaciones (con conecte con la chonta por
supuesto) al hotel cinco estrellas de Pavón.
No, no, no nos salgan ahora con sus once ovejas...
¿Esperan que el desgarro e insolencia que causan sus acciones peguen
en una mejía y que reboten en la otra? ¿Que dejen el cachete morado y
que la gente no intente quitarse el cuentazo? Pues se toparon, porque
el amanecer está cerca y el día va aclarear, no juzguen las acciones
que ustedes mismos han provocado, querían respuestas pues la están
teniendo, no protesten ni se hagan los mártires debido a las
millonarias pérdidas que se produjeron con los bloqueos en las
carreteras.
¡No nos tienten porque van a encontrar a su tata!"
Firma: Ilka Oliva
lunes, mayo 26, 2008
viernes, mayo 23, 2008
3rd trip Veracruz and Puebla
There are three beautiful cities in México, I have been there. see some views of two of them. the other one is Guadalajara where the weather, buildings and "something" in its atmosphera seems to be like Guatemala city.
sábado, mayo 17, 2008
jueves, mayo 15, 2008
1st. International City I ever visited, warmy, friendly, really nice, San Salvador, EL SALVADOR
San Salvador was the first city I ever visited in my life, it was in a "Semana Santa" or the "Holly Week" I went there with my parents and brothers, I remember climbing the San Salvador Volcano by car and visiting the "Los Chorros", to eat some delicious "pupusas" with "loroco" and feel the warm, polite and happy attitude of our neighboors the "guanacos", people, city, weather, everything was jointed to give me one of my life best trips and the first!!
domingo, mayo 11, 2008
until today it has been almost 43 countries
It has been my travel experience, since I began my carreer I have had the chance to know the world, even before. Lets beging tomorrow puting one picture a day of every country I had visited.
Hey My Mini City is growing so fast
just gime me a click en the picture and you will be traslated to my minicity, every click you do will make it grow, check it out!
Near Weimar is Buchenwald concentration camp
Buchemwald fue un campo de concentración que funcionó desde 1930 hasta el 11 de abril de 1945, cuando las fuerzas aliadas avanzaban por el centro de Alemania hacia Berlin. Aun cuando no había sido concebido para ser un Campo de la Muerte, acá murireron miles de personas, de enfermedades, desnutrición y el desalmado tratamiento que los militares de las SS les dieron.La revista Das Spiegel de Alemania tiene un Foto Archivo de la realidad que se vivió en el Campo de Concentración en Weimar, en la colina de Buchenwald, comparto algunas fotos de su archivo. En la puerta de hierro forjada por donde todos los que allí iban debían de pasar está escrita la frase JEDEN DAS SEINE que significa "A cada quien lo suyo"
Buchenwald was a large concentration camp from the mid 1930s until its liberation on April 11, 1945 by American forces advancing through central Germany. Even though it was not made to be a "death camp" thousands did die of disease, malnutrition or the harsh treatment of the SS who guarded them.
The Das Spiegel German magazine has a Photo Archive compiling the reality that Concentration Camp in Weimar, at the Buchenwald hill lived, I would like to share some pictures of their archive.
At the main forged steel door, where everybody going in should pass thru theres is a phrase "JEDEN DAS SEINE" which translates into "To Each His Own"
sábado, mayo 03, 2008
miércoles, abril 02, 2008
jueves, marzo 20, 2008
Suscribirse a:
Entradas (Atom)